Bombyle La petite route serpente dans cette vaste foret vosgienne. Malgré son étroitesse et la réglementation, les voitures roulent plutôt vite. Les endimanchés sont pressés d'arriver à temps à la ferme-auberge, pressés de boire et de cuver le vin blanc dont ils abusent depuis qu'il ne fait plus mal à la tête, pressés de prendre un coup de soleil à l'ombre des arbres en fleurs, pressés de rentrer chez eux. Bombyle Je suis l'idiot assis sur les grumes qui les regarde passer. Je suis face au talus fleuri que les bourdons, les bombyles et les piérides butinent. La lumière change souvent, le soleil, les nuages, le vent, les oiseaux, l'ombre des arbres, c'est comme un théâtre à ciel ouvert. Un oiseau piaille, un arbre hésite, s'affale et craque à quelques mètres de là, les sifflements et les chants reprennent. Un couple de randonneurs, le regard vers les grès rouges du sommet proche, marche d'un bon pas comme s'ils allaient rater un rendez-
