Vers le vent

Ce n'est pas toujours facile d'évoquer un ami. On se connait depuis longtemps. En fait depuis que je suis installé là. Les mots n'ont pas beaucoup d'importance entre nous. Il ne peut pas parler alors on parle du vent, de la neige et du froid. Des nuages et des fleurs sous le vent. De la lumière et des oiseaux dans la prairie. De la brume et du temps qui passe.            

Regarder sous les jupes des arbres. Parce que c'est permis.

Il n'y a pas de bruit. Le murmure des oiseaux n'est pas encore levé. L'arbre d'avril appelle la rosée sur ses feuilles. A l'Est, la Foret Noire endormie dans la brume laisse échapper le soleil.

Après la pluie, le beau temps et les genoux mouillés, la lumière captive. Ca ne dure qu'un instant.

En 2005, les éditions Nathan publiaient "Canyons, au pays des Roches rouges" de Olivier Grunewald & Bernadette Gilbertas. Leurs photos des vastes étendues minérales du Sud Ouest des États-Unis m'ont beaucoup impressionné. Dans mon environnement immédiat, je n'avais aucun paysage comparable à photographier. J'ai commencé à rêver de canyons, de hoodoos rongés par le vent... Il m'a fallu quelques mois pour reproduire à l'aide du logiciel Vue Esprit mes premiers "slots" canyons, ces boyaux étroits creusés par l'eau dans la roche... J'ai produit des dizaines d'images de ce type - une véritable obsession ! - avant de d'obtenir quelques canyons dont je suis particulièrement fier... à la fois parce que je parvenais enfin à reproduire avec un logiciel d'imagerie ce dont je rêvais - ce n'est guère fréquent - et aussi parce qu'aucun autre utilisateur de Vue n'avait montré ce type d'images auparavant. Shama

Capucine. Un mot dont je me souviens. Un parterre de capucines. Des soleils dans la petite cour de la maison où nous avons grandi. Lierre. Un autre mot. Un tapis de lierre. Frontière autour d'une demeure sombre dont nous ne rêvons plus. Le lierre humide et froid qui escalade les troncs et mange le sol. Les ombrelles des capucines qui font rouler la pluie...  

Enfant et plus tard encore, mon père me promettait le géant. Comme un rêve. Inaccessible. Au détour d'un virage, il apparaissait incertain dans le ciel gris. Petit lointain entre deux nuages. Evanescent depuis une crête. J'ai longtemps crû que je ne le méritais pas, je le rêvais tabou. Silhouette tutélaire. Je l'ai guetté, approché, comme on tourne autour du pot. Il est là, sous le vent des Aravis, bienveillant.