Vers le vent

De la route, ce n'est qu'un mur végétal. Depuis le vieux pont en fer, c'est une petite jungle qui enrobe la rivière. On attend en vain une pirogue amazonienne ou une barque élancée à fond plat. Les oiseaux invisibles crient mais le ronflement du camion qui fait trembler le pont gagne à chaque passage.

Parfois, un rocher attire le regard. Érodé, plein d'une lumière douce qui s'effrite sous les doigts.

A la recherche des couleurs de l'automne, j'aime fouler les chemins des Vosges du Nord. On ne rencontre personne ou presque. Un renard au loin, un écureuil noir hors de portée. Pas d'oiseaux. Il n'y a que le bois qui craque et gémit doucement sous le vent.